Viagem

Sempre gostei de aviões. Levam-nos a lugares mágicos. Não de andar de avião. As dores atravessam o patamar do insuportável. De aviões.

Encostada à janela, vejo-os passar e imagino qual será o seu destino. Sigo-os através do vidro, pelos céus fora. Tantas pessoas que lá devem estar sentadas dentro, na esperança de uma viagem, um negócio, um regresso de sonho…

Lembro-me das minhas viagens. Paris, Roma, Barcelona… Barcelona onde pus os pés, mas não passei para lá do aeroporto.

Também gosto de aeroportos. O local da perfeita antecipação. O local da chegada de todas as expectativas. A partir dali, como será? O local do fim de todas as aspirações do sonho. A partir dali, o regresso à normalidade. São enormes, grandes demais para os conhecermos naquelas horas longas demais em que esperamos o nosso voo.

São aviões e partem. São belíssimos porque são o ideal de uma viagem maior, para lugares que só conhecemos dos filmes ou dos livros.

Dou comigo a pensar, enquanto os meus olhos se perdem no pôr-do-Sol daquela viagem. Penso em todas as viagens que fiz e em todas as que quero fazer. Penso em todas as vezes que estive fora de casa, tão longe. Penso no que essas viagens fizeram de mim, naquilo em que me tornaram. Penso no outro lado do oceano, no outro lado do mundo.

América, o Mundo Novo. Que queria pisar com os meus pés para confirmar que não, eles não são nem nunca serão perfeitos. Argentina, México, Brasil. As praias, os pobres, as civilizações. Austrália, os latinos do outro lado da Terra. Japão, China, Tibete. O mundo a que deveria ter pertencido, o espírito que quero conhecer. Quénia, Egipto, África do Sul. Os pais dos Homens, o mundo dos bichos. Europa, Europa, Europa… Onde todos os grandes nasceram, onde o mundo actual construiu as suas leis, as suas verdades.

Olho para o céu e todo isso vejo. Um decorrer de sonhos e histórias. E observo-me e vejo alguém sem casa, pois só nas viagens me encontro. Naqueles infinitos pôr-do-Sol, nos cheiros intensos de cada nova terra. A terra molhada da Escócia, a música silenciosa das ruas de Paris, os palácios de Roma, a atmosfera familiar de Santiago de Compostela, o mar de Porto Santo… Aquela neve tímida em Andorra. O aeroporto de Barcelona e as ruas alaranjadas de Madrid. As lagoas dos Açores e as belezas cruas da Madeira.

E enquanto me recordo dos sítios a que fui e me lembro das terras que não pisei, um comboio atravessa o fundo da minha mente. Um comboio velho que fumega e aquela velha música que às vezes me vem lembrar que há sempre por onde fugir. Holding back the years/Chance for me to escape from all I know.

E então lembro-me dos comboios e que também eles me podem levar. E que com eles piso cada bocadinho de terra e vejo cada bocadinho de céu.

E com tanta viagem, sonho e perco-me. E cada mar que percorri não é mais que uma onda do oceano demasiado turbulento que sou eu vezes demais.

E pergunto-me porquê. Porque quero viajar tanto? Porque quero estudar fora e ir ajudar crianças em África? Porque há em mim esta ânsia de sair, de percorrer? Porque está em mim a necessidade de conhecer outras dores, outras histórias, outros locais?

E afinal porquê? Porque hei-de estar sempre a fugir?

O avião desaparece e é nele que penso. Pois eu só estou no topo do Evereste, nas Pirâmides de Gizé, no Grand Canyon, em Madagáscar, na Amazónia, no Taj Mahal e em Auschwitz. E todos esses caminhos terei que percorrer até parar e a um lugar do mundo chamar casa.Porque até hoje só às pessoas dei esse nome.

MJNuts