Porções de Humanidade

Tenho-me vindo a aperceber que sou uma apaixonada pela Humanidade. Não sabia, a sério.

Dei por isso quando, de cada vez que falava de uma série em conversa, dizia coisas do estilo: "Gosto muito deste personagem porque é extremamente humano, muito real" ou então "esta série não tem nada de especial, não traz nada de novo ao mundo da televisão, mas é muito humana, toca nas nossas fragilidades e reconhecemo-nos ali".

Eu demorei muito tempo a aperceber-me que sou uma humanazinha normal, como outra qualquer. Durante anos idealizei uma imagem de mim mesma que estava numa espécie de realidade etérea, um subconsciente mais além, preso na humanidade de todos nós. Mas a Vida serve para isso mesmo e lá aterrei. Apercebi-me das minhas forças e fraquezas, ganhei consciência da parafernália de defeitos que tenho. Da minha natureza cinzenta, capaz de coisas óptimas e terríveis. Aprendi a ser franca com todos os meus podres que vêm ao de cima. A assumi-los e a não os temer. Mesmo que alguns infelizmente não saiba ou não tenha a habilidade de combater.

A natureza humana é estranhamente idêntica em todos nós. Uns mais expansivos, outros mais tímidos, uns bondosos e outros cruéis. Mas há sempre pontos em comum. Há sempre mágoas e frustrações, amores e alegrias.

Quando os sabemos ver em nós mesmos, todo o Mundo ganha outras cores. Porque passamos a estar aptos a ver nos outros. O conseguir ver é um grande passo a caminho do conseguir compreender. E quem compreende tem o coração aberto, a alma disponível. Mesmo que não se dê ou não reconheça em si a capacidade de sentir facilmente. A compreensão abre portas de outros mundos, permite olhar para lá do óbvio. Estabelece empatia e ligações.

Há muitos seres humanos e a maior parte não nos diz rigorosamente nada. Há muitas coisas que nada nos dizem, mas a que achamos uma certa piada. Há outras coisas que nos tocam num nervo. Há histórias que podiam ser a nossa, há histórias que nos tocam, histórias que nos atraem, histórias de que fugimos.

Há muitas pessoas e muitas vidas e todos partilhamos algo em comum: o ser humano. O ser humano sofre e tem dúvidas e pensa e sente. Somos todos assim, independentemente de onde viemos, do para onde vamos, do que queremos ou do que não conseguimos querer.

Vejo agora humanidade em todo o lado. Não podemos fugir dela, para o bem ou para o mal.

E o melhor da humanidade é que comove e choca, nas suas ínfimas porções.

Vou pegar naquele que suponho ser o melhor e mais intimista blog a que alguma vez fui parar, http://postsecret.blogspot.com/ , para mostrar quão semelhantes acabamos todos por ser. Não vou mostrar todos, mas tenho alguns preferidos na colecção de postais que vou guardando cada vez que mexem comigo...


Por acaso é bem verdade. E ainda bem!



Não é o que custa? Sinceramente, sinceramente, lá bem no fundo?



E era tão mais fácil se conseguíssemos perceber que às vezes estes muros afastam quem vale a pena...



Achei tão fofo. Fez-me sorrir. Quem quer que sejam, espero que estejam felizes.



Tudo o que fere, marca. E tudo o que deixa marca, traz recordações.



Os podres e os rancores e o que fica entalado e não nos deixa perdoar.



Penso sempre isto quando há um Tu que me faz desejar o Nós. Sempre.



Poderá haver medo maior?



Há esperanças e sorrisos e há sempre a possibilidade de ser feliz. Há pessoas capazes de nos trazerem isso. E nós somos capazes de o dar também.


Pus imensos e mesmo assim não pus todos os que poderia pôr. Estes mexeram mais comigo, talvez sejam humanos mais iguais a mim. =) Mas há muitas pessoas diferentes e muitos deles sentem dores além do que posso imaginar e outras tantos fazem coisas além do que eu consigo compreender. É o ser humano.

Termino com uma frase de um desses postais, que não saiu no blog mas sim no livro do PostSecret. É ao que tudo se resume.

How I wish I could hug everyone and tell them it's okay. It's okay to be scared and angry and hurt and selfish. It's part of being human.

MJNuts

Listening to: Philip Glass - The Hours OST

E o Maior Português de Sempre é... O Drama, o Horror!

Quem teve a excelente ideia de levar a concurso personalidades históricas portuguesas e pôr os tugas a escolher o melhor de entre essas personalidades? É que está claro que tinha de sair asneira!

Primeiro porque no Top 100 apareceram, imagine-se!, elementos representativos dessa praga que são os Morangos com Açúcar e depois porque uma percentagem vagamente vergonhosa eram personalidades oriundas do futebol. Oh meus amigos, tenham paciência! Aceito o Eusébio porque transportou o nome de Portugal além fronteiras numa época em que o país se encontrava encerrado em si mesmo, mas daí a ter Cristianos e Mourinhos e afins como Grandes Portugueses? Dar pontapés em bolas não exige grandeza!

É claro que tudo isso até é desculpável. A lista dos Dez Melhores Portugueses era bastante atractiva, recheada de personagens históricas magníficas e curiosamente lady-free.

Os Descobrimentos estavam amplamente representados: D. João II (um dos meus preferidos, nunca hei-de perceber a minha panca por este rei), Vasco da Gama, Infante D. Henrique e até Camões se pode colocar neste lote dados os seus Lusíadas. O meu predilectíssimo Pessoa também por lá andava e depois a lista completava-se com esse grande e polémico senhor que foi o Marquês de Pombal ou Sebastião José de Carvalho e Melo, D. Afonso Henriques (ah, um homem à séria! com complexo de Édipo e tudo!) e os homens do século XX: o diplomata Aristides de Sousa Mendes, o camarada Álvaro Cunhal e o representante hitleriano, perdão franquista, ou era mesmo estalinista? em Portugal, Salazar.

Ao que parece, os portugueses largaram finalmente as glórias passadas dos Descobrimentos e voltaram-se para o século XX! Yey para os portugueses a deixarem de ser saudosistas!

Confesso que na minha infinita ignorância de Não-Bela e ainda por cima sem Mestre, desconhecia Aristides de Sousa Mendes até ver este programa. Fico feliz pela sua inclusão neste top com o prestigiado 3º posto. Significa que os portugueses viram A Lista de Schindler e fizeram o paralelismo. Se um é boa pessoa, o outro também deve ser. Ou isso ou o Júdice fez uma boa campanha publicitária.

Mas não devo ser má. Aristides de Sousa Mendes foi mesmo o melhor que aconteceu a este top3! Passemos à análise do 2º lugar.

E o Grande Português com sobrancelhas mais farfalhudas de sempre é... Álvaro Cunhal! Clap clap clap! Não me levem a mal, eu até sou tendeciosamente à esquerda, todos os jovens irreverentes e sonhadores tendem a sê-lo e depois com a experiência viram à direita, enfim. Mas digamos que Álvaro Cunhal, quer dizer... Era daqueles homens basicamente quadrados. Era tão obcecado com o seu ideal comunista que era incapaz de ver como funcionava a sua doutrina na prática. Ou de como não funcionava, para sermos francos. Porque o comunismo como ideal é belíssimo. E utópico, claramente. Cunhal mais depressa quebrava do que dobrava. Teve um papel importante na Revolução de Abril, teve um papel importante na manutenção da esperança durante os anos negros do século XX português. Tudo bem, aceito. Não me agrada, mas aceito.

E agora com toda a pompa e circunstância, o Maior Português de sempre é... António de Oliveira Salazar!

Esse mesmo! Esse que morreu por causa de uma cadeira e criou prisões políticas e tinha uma polícia engraçada que era a PIDE. Esse que não permitia a liberdade de expressão e que ganhava eleições sem concorrência e com mortos a votar. Esse senhor que atrasou o nosso país uns bons 20 ou 30 anos em relação aos nossos parceiros europeus.

Esse homem do fascismo e da ditadura! Esse homem que merece ser aplaudido e celebrado! Faça-se makumba para que regresse do túmulo e ocupe o lugar do Sócrates!

Para sermos honestos, ele fez boas coisas nos tempos em que foi Ministro das Finanças. Ele aí, realmente, levantou o país das cinzas. O resto é que já dispensávamos, muito obrigada.

Salazar ganhou com 41% dos votos, ficando Cunhal com 19% e todos os restantes com percentagens bastante abaixo destas.

Não sei que se passará na cabeça dos portugueses para elegerem um ditador como o Maior Português... Se foi um grito de revolta contra os tempos que correm, podiam ter escolhido um que nos desse menos mau aspecto internacionalmente!

Ora aqui está, o ser português! Pára tudo com o futebol, homens com barriga de cerveja, mulheres com bigode mas obcecadas com depilação e a cereja no topo do bolo! Português à séria é o que manda comer, calar e oprimir!

MJNuts (na ressaca da derrota do seu Pessoazinho...)

The Fountain

Volta e meia, lá aparece um filme que é grande. Enorme. Que nos esmaga num turbilhão de emoções e nos remete a um silêncio tão arrasador que a simples ideia de mastigar uma pipoca durante X cena, ou de falar no genérico final, nos parece um pecado digno de condenação ao Inferno.

É o caso deste muito aguardado cá para os lados portugueses The Fountain de Darren Aronofsky.

O filme é complexo, não sei como o descrever. É uma sensação, uma experiência cinematográfica única.

Há um livro que tem de ser acabado, cujo último capítulo está por escrever. Há uma história de amor que se prolonga por mil anos, em que duas almas se amam em vidas diferentes mas semelhantes. Há uma obsessão em procurar a fonte de Vida e eliminar a Morte como se de uma doença se tratasse. Há um encaixe de circunstâncias, há uma simbologia em cada momento, há a confirmação da ironia que é a Vida.

Qualquer descrição fica muito aquém do poder que cada momento desta obra de Aronofsky provoca no espectador. Um filme a ver. E a guardar cá dentro.



MJNuts

São Coisas...

É o nervosismo pré-exame.
É a estranha calma com que se passa a ponta dos dedos pelo ecrã, como se um pouco mais de pressão fosse quebrar o monitor e arruinar o teste.

É o alívio de saber que correu bem.
É a vergonha legítima de querer festejar enquanto outros choram.

É o jantar animado com alguém que já nos fazia falta.
É a melhor tarte de maçã que se provou nos últimos meses.

É a deslumbrante sala de teatro.

É o cenário, é o guarda-roupa.
É a história que nos contam, de uma beleza indescritível.

É o João Lagarto a matar MacBeth sem razão, e a adormecer a plateia aos poucos.
É a Valerie Braddell a arrepiar-me cada vez que entra em cena, e a conquistar-me a cada verso.
São as Bruxas, Catharsis e Catástrofe.
São os actores, como só se mostram em palco.
(É a tipa do balcão de cima que se ri com piadas que não o são.)

É a calma das manhãs preguiçosas.

É a mulher na bilheteira que nos pergunta se temos a certeza do que vamos ver, surpreendida.
É o nosso riso, e a resposta bem-humorada da minha mãe.
É o João Sem Medo!
São os miúdos na plateia.
São as acrobacias em palco!
É um pai a ressonar enquanto sonha com travesseiros e queijadas.
É o Monstro-De-Um-Só-Olho a chorar porque tem medo do Papão, e as crianças da fila da frente muito rápidas na resposta
«O Papão não existe!».
É a música que fica no ouvido por mais duas horas.

É o Sol, já quase um estranho de tão pouco visto e sentido na pele.
É ter a sensação que se bebe o ar e a luz numa desidratação de vida.

São os silêncios.
São as conversas.

É a cumplicidade quase perdida entre Mãe e Filha, que se vêem cada vez mais Estranhas.

É o som da rebentação na areia.
É procurar com o nariz o cheiro a maresia que se furta aos sentidos.
(Porque é que a praia já não cheira a praia?)

É um jantar que deu demasiada luta para pôr na mesa.
É o Chico Buarque a cantar-nos da sala, e nós a dançar samba com as batatas e o fogão.
É João e Maria, é Geni e o Zepelim; trocando em miúdos, é minha, e nossa, História, ainda e sempre em construção.

É um puzzle louco e esquecido atrás das toalhas.
É uma gata a querer (des)ajudar com as peças.

São os rituais domingueiros.

São os silêncios pregnantes da introspecção.
É obrigar os outros a repetir a pergunta uma, e outra, e talvez mais outra vez.

É ler a mente de alguém que se gosta, e fazer-lhe as vontades mesmo antes de olhar para o telemóvel.


…São as mensagens matutinas, há horas esperando ser lidas.

É o sorriso que me cresce na boca. É a leveza que se instala no peito, e o peso tão doce que a sobrepõe.
É começar a perceber algumas coisas melhor que outras. É sentir que vamos descomplicar o que complicámos, só porque existes e estás aí (ainda estás aí!).
É passar o dia a rever o mesmo texto.

É saber que aquele sorriso privado ainda não nos deixou.
Não se vê. Mas sente-se, aqui, atrás da curvatura dos lábios. Guardado com o beijo que te devo há muito.


São as águas de Março fechando o Verão
É promessa de vida no teu coração.

Giovanna










P.S.: Estava a dever um post a este blog há muito tempo. Só depois de escrito é que notei que a aliteração no início de cada parágrafo segue a escolha poética da MJ. As nossas influências literárias são demasiado comuns entre as duas para justificar este pormenor :p

O título é de uma música de Ornatos Violeta. Ouçam as músicas de Chico Buarque cujos nomes são vagamente perceptíveis mais atrás. As letras valem a nossa atenção.

MacBeth no Teatro da Trindade até 15 de Março. Já que sacam os filmes da Net na mesma, peguem no dinheiro de uns 3 cinemas e vão ao teatro!

Ah, e passei no exame de código :)

My Shirtona - A Roupa com que Sempre Sonhaste

Bem, porque amigo é amigo e pelos amigos a gente dá um jeitinho, aqui fica o meu pedaço de publicidade à recém pseudo-empresa criada pelo meu bom nabo Hugo e pela sua mui genial namorada Lena.

Não é que este blog seja famoso por aí além, mas palavra puxa palavra e mais vale 2 clientes novos que nenhum. Lá dizia um caramelo qualquer de quem as revistas só contam escândalos (provavelmente a Paris Hilton), que "Toda a publicidade é boa publicidade".

Passando ao que interessa, a Lena tem jeito para as artes (bastante, se me permitem acrescentar) e resolveu transferir a sua arte desenhista para a arte de fazer t-shirts decentes. I praise you, Goddess of wearing cool clothes!

O resultado foi t-shirts ou tops lisos e simples, de algodão, acabarem a ser um belo exemplar de vestuário de meter inveja a qualquer pessoa aspirante a cool deste país! Suponho eu que a moça tanto foi gabada que, influenciada pela áurea evil do Hugo, resolveu fazer do talento um negócio e não serei eu certamente que a vou chamar parva por isso! Força aí! Eu peço já uma t-shirt do Lost!

Têm aqui uns belos exemplares de peças feitas por ela:


Símbolo de Hogwarts numa t-shirtzinha preta, ahn? How sexy is that?


Vou querer uma destas!


Faz jus à memória do bom Jeff...

Deixo aqui o link do site da My Shirtona, onde serão muito melhor elucidados sobre os preços e sobre como a coisa funciona.

http://www.myshirtona.pt.vu/

MJNuts (trying to be cool)

P.S.- fico à espera de comissão, oh senhores MyShirtona! No mínimo, publicidade ao Tretas!

My Love Letter to Somebody

Só uma nota rápida para dizer que amor não é, mas dói um bocadinho à mesma.

Sorrisos e olhares, muitas ilusões e uns quantos desejos rasgados que nem papel a cada nova descoberta.

É ver-te entrar com expectativa e ver-te sair com melancolia, na dúvida do quando será a próxima vez. É querer mais, mas ter medo desse querer, de o dizer. É não querer nada num momento e querer roubar-te no outro.

É variar de um extremo ao outro das disposições. É não ter paciência absolutamente nenhuma um dia e ser uma animação pegada no outro. É um mundo parvo que percorre toda a escala de parvoíces. É pensar às vezes e a maior parte do tempo tentar esquecer. É relembrar a pitadinha de ciúme. É estar lá, mas não sempre porque nunca se deve dar tudo.

Não é amor nem paixão é, mas dói à mesma. Resultado simples da equação formada pela parte de mim que se deixou revelar a alguém e pela variável que és tu...

MJNuts

Lost é Isto, pah!

As pessoas que me conhecem devem estar a estranhar eu ainda não ter afogado este blog em comentários ou recomendações de N séries, porque eu as vejo e consumo aos molhos.

As pessoas que me conhecem também sabem que eu nutro (ou nutria) uma obsessão muito pouco saudável por essa série que, ao que parece, mudou o panorama da televisão e é mundialmente conhecida por Lost (ou traduções disso). Por cá, há quem lhe chame Perdidos, mas não creio que essas pessoas sejam levadas a sério.

Ora bem... O meu vício iniciou-se nos fins de Agosto, quando um amigo meu me emprestou o pack DVD da 1ª temporada. Uma semana depois e já estavam os episódios todos vistos, decorados, revistos, os nomes de cada um sabidos, flashbacks de cada pessoa e todos esses detalhes que só verdadeiros fãs doentes se dão ao trabalho de saber.

Em Setembro, a RTP resolveu repetir a 2ª temporada numa maratona de cerca de 4 episódios por noite (quase todos com cenas cortadas, infelizmente) e lá estava eu à frente do televisor todas as noites da sagrada semana. De referir que eu comecei a ver Lost pela RTP aquando da transmissão da season 2, mas a vida lá me fez desviar do caminho do bem e, do episódio 2x12 saltei para o 2x23, vendo um ou outro lá pelo meio. Ou seja, soube muito bem rever o que já tinha visto e estrear-me em episódios novos.

Acabada a maratona da RTP, faltava um mês para estrear a season 3 nos Estados Unidos... E eu a morrer de curiosidade que mal me aguentava! Vícios, enfim.

Ora bem, depois de papar duas temporadas num espaço de tempo tão curto, a coisa não havia de correr bem. Não sei se foi o meu grau de exigência, se foi a série que resolveu enveredar por caminhos da idiotice crónica e da vertente soap opera. Dos flashbacks quase sempre interessantes, passou-se para minutos entediantes de assistência ao passado aborrecido dos personagens. De um triângulo amoroso que dava um certo picante à série, passou-se para o modo 'matem a Kate de uma vez que já ninguém acredita que a parva da mulher ainda não se orientou para com quem quer ficar'. De cliffhangers e thrills que davam aquela sensação Lost (os fãs sabem do que falo), passou-se ao lançamento de mistérios e teorias para o ar a ver quem agarra mais. Numa série de 9 episódios, ficou-se com a distinta sensação que os argumentistas andam meio perdidos (a bela da piada) com as asneiras e as coisas boas que fizeram ao longo das temporadas anteriores.

Não se pense que eu odiei mortalmente tudo, hem? Como fã da parte mais humana da série, em detrimento de todas as questões surreais e misteriosas, vi com grande apreço o episódio 3x02, centrado na Sun (a lady do meu coração!), que só voltou a aparecer no 3x08 e foi de vislumbre!; o episódio 3x04 (Sawyer é Sawyer, I'm a woman above all...) e até que gostei do 3x06, que revelou o lado mais emocional da Kate e explicou umas quantas coisinhas.

Seguiu-se uma paragem de 3meses alimentada por um cliffhanger ridículo ('Damn it, Kate, RUN!')... Que acabou com um episódio parvo dessa grande personagem que é a Juliet. Embora tenha gostado de ver as diferenças da Juliet do passado com a Juliet actual e líder dos Others, o episódio mandou tantas postas de bacalhau para o ar e teve tantos detalhes parvos que só me apetecia lançar Lost pela janela!

Depois veio o 3x08 do Desmond. E eu, pah, gostei, mas esperava melhor. 30 minutos de algo semelhante a flashback é demais e só o suportei precisamente por ser do Desmond.

O 3x09, sendo centrado no meu ódio de estimação Jack, não foi mau de todo. Os flashbacks foram de um tédio mortal (erm... hello? os do Jack são sempre, alguém devia dizer aos produtores que parassem de mostrar o passado do Doc...), mas o episódio em si foi interessante e revelador.

Deixando as agruras da 3ª temporada para trás... Eis que chega HURLEY! Esse grande personagem que representa o lado bom de Lost no seu estado mais puro! God, we missed ya, dude!

'Tricia Tanaka is Dead' é o retorno de Lost ao que de melhor se fez na sua temporada inicial. É termos finalmente um vislumbre do resultado de semanas de convivência dos sobreviventes, das vitórias e derrotas. É olharmos para aqueles desgraçados que já sofreram tanto e encontrarmos na esperança deles de algo bom uma esperança de espectador de que talvez a série se salve da espiral de enganos em que se está a meter.

Quando temos o Sawyer a voltar a ser Sawyer, parvo até na forma como afasta a Kate de si, quando temos o Hurley a recuperar as energias positivas que o fizeram criar um campo de golfe no longínquo episódio 1x09, quando temos o Jin a tentar falar inglês, quando temos o recorde de nicknames proferidos num só episódio... Quando temos um momento digno de Little Miss Sunshine... É porque finalmente a season 3 nos presenteou com um episódio que vale a pena ver, rever e guardar no canto dos episódios preferidos.

Foi o episódio dos sorrisos e dos risos, que trouxe ternura ao meu coração de gaja e que me pôs, depois de longos episódios de ódio, com orgulho na Kate, que mostrou não estar cerebralmente morta ao fazer a simples associação Rousseau+Alex. Foi o episódio das quotes memoráveis, com esta à cabeça:

Hurley: Shut up, you...Red...neck...MAN!
Sawyer: Touché!

E mais umas tantas, mas como não me lembro dos termos exactos, prefiro não arriscar. Hão-de ver e rir-se com elas todas, com os nicknames geniais, com a leveza que transborda da alegria daqueles 4 caramelos a tentarem arranjar uma carrinha velha e a fazê-la andar.

Foi por isto que me apaixonei por Lost. Foi pelos personagens, pelo que me fizeram sentir. Parece que o Hurley me trouxe isso de volta...

Aqui vai um cheirinho da emoção:


Algo me diz que o Hurley já tinha saudades do Sawyer...


O Jin escolheu o professor errado para aprender inglês decente!


Hurley e Charlie na conduta suicida!

E claro, como bom episódio que é/foi, não podia deixar de haver aqueles momentos nostálgicos e musicais, em que não se subentende nada no argumento, mas a fotografia e a montagem permitem antever algumas coisas...


Muito bom, muito bom. Obrigada por me restaurares a fé, Hurley!

MJLost

P.S.- Desculpem o post enorme, mas isto foi o meu clímax televisivo equivalente à passagem de verme a caloiro nas praxes. =P